حدودٌ رسمها الطمع
حدودٌ رسمها الطمع
هناك رجلٌ مجهول، لم يحمل بندقيةً يومًا، ولم تطأ قدماه ساحة معركة، ومع ذلك كان أكثر الجنود قتلًا في التاريخ
كان يحمل قلمًا
في غرفةٍ هادئة، بعيدةٍ عن صراخ المدافع، انحنى فوق خريطةٍ كبيرة، ثم رسم خطًا رفيعًا لم يستغرق سوى ثوانٍ. لم يسمع أحدٌ صوت القلم وهو يشق الورق، لكن العالم سمع بعده هدير الدبابات لعشرات السنين
كم هو غريب أن تكون بعض الخطوط على الورق أثقل من آلاف الأطنان من الفولاذ
في اليوم التالي، استيقظت قريةٌ لتجد نفسها داخل دولةٍ جديدة، واستيقظت قريةٌ أخرى لتكتشف أن جيران الأمس أصبحوا أجانب. لم تتحرك الجبال، ولم تغيّر الأنهار مجراها، لكن الخرائط تغيّرت... وكأن الإنسان أقنع نفسه أن الورق قادرٌ على تغيير الجغرافيا
ثم بدأت الحكاية التي تتكرر في كل عصر
يولد طفلٌ لا يعرف شيئًا عن السياسة، فيكبر وهو يحفظ أسماء الأعداء قبل أن يحفظ أسماء المدن. يتعلم كيف يحمل السلاح قبل أن يتعلم كيف يزرع شجرة، ويُقال له إن الموت على الحدود شرف، دون أن يخبره أحدٌ لماذا رُسمت تلك الحدود أصلًا
في كل حرب، يركض الجنود نحو الخطوط التي رسمها غيرهم، بينما يقف الذين رسموها بعيدًا، يتابعون المشهد من خلف الزجاج
إنها مفارقةٌ قاسية
من يقرر الحرب لا يحمل نعشًا
ومن يحمل النعش... لم يقرر شيئًا
الطمع لا يكتفي.
إنه يبدأ بميناء، ثم يريد مدينة، ثم إقليمًا، ثم قارة. وكلما ازداد امتلاكًا، ازداد خوفًا من أن يفقد ما امتلك، فيبني الجيوش، ويرفع الأسوار، ويزرع الألغام، حتى يتحول العالم إلى سجنٍ كبير، يحرس فيه الجميع حدودًا لا يشعر أحدٌ بالأمان داخلها.
ولأن الطمع لا يعرف الشبع، فإنه يبتكر دائمًا سببًا جديدًا للحرب
مرةً باسم الأمن
ومرةً باسم الحرية
ومرةً باسم التاريخ
لكن الرصاص لا يفرّق بين الشعارات
إنه يعرف طريقًا واحدًا فقط... إلى الصدور
عندما تنتهي الحرب، يجلس المؤرخون ليكتبوا أسماء المنتصرين، بينما تنشغل الأمهات بالبحث عن أسماء أبنائهن بين قوائم القتلى
التاريخ يحتفل بالحدود الجديدة
أما المقابر... فلا تعترف إلا بالأسماء
وفي النهاية، يعود الجميع إلى المكان نفسه
الجندي الذي مات دفاعًا عن الأرض
والقائد الذي أرسله إليها
والحاكم الذي حلم بتوسيعها
كلهم يرقدون تحت التراب ذاته، دون أعلام، ودون خرائط، ودون حدود
وهناك فقط، تدرك الأرض الحقيقة التي رفض البشر تصديقها طويلًا
أنها لم تكن يومًا بحاجة إلى من يقسمها
.بل كانت بحاجة إلى من يحميها من طمعهم
Borders Drawn by Greed
There is a man history rarely remembers.
He never carried a rifle.
He never stood in the mud of a battlefield.
Yet his hand claimed more lives than countless armies.He carried a pen.
With a single stroke across a map, villages became strangers, neighbors became enemies, and generations inherited wars they never chose.
Mountains did not move.
Rivers did not change their course.
Only the lines did.Greed has a peculiar hunger—it is never satisfied. A border becomes a kingdom, a kingdom becomes an empire, and an empire demands another horizon. Every new line promises security, yet leaves behind another grave.
The cruelest truth is this:
Those who draw the borders rarely die defending them.
It is the young soldier who pays the price for someone else's ambition, while the earth quietly accepts them all without asking which flag they served.
In the end, maps are folded away, empires fade, and borders are redrawn.
Only the graves remain...
A silent reminder that every line ever drawn by greed was first written in ink—and later rewritten in blood.
