Compilado por: Ciudadano #UNO (identidad protegida hasta el cese del operativo, es decir, hasta nunca) Lugar: una habitación. NO les diré cuál. Aluminio en todas las paredes. Fecha: hoy. Ayer también. Mañana probablemente.
Día 14 sin dormir. He envuelto el router en aluminio. He envuelto la cabeza en aluminio. He envuelto al gato en aluminio. El gato no estaba contento. El gato sabe algo.
Lo que están a punto de leer me ha costado catorce noches, una relación sentimental, y temporalmente la capacidad de distinguir el verde del azul. No me dan pena ninguna de las tres cosas.
He recopilado, contrastado, y triangulado con mi tía, las DOCE pruebas de que la "ocupación" de la península no es una ocupación. Es una OPERACIÓN. Y la operación es más profunda de lo que ustedes —pobres, dormidos, hidratados— alcanzan a imaginar.
Por eso este expediente lleva el número 001. Porque habrá un 002. Y un 003. Y, si para entonces sigo respirando (lo cual, después de lo del té, ya no es algo que dé por hecho), habrá un 047.
A los hechos.
Los trenes llegan PUNTUALES. Léanlo otra vez. Puntuales. ¿Saben cuántas leyes de la física rompe una Cercanías a su hora? Tres, mínimo. Esto no es ingeniería: es sincronización.
Alguien necesita que ustedes lleguen a Atocha a las 09:14:00 EXACTAS. ¿El jefe? Quizá. ¿O alguien más, esperando en el andén, con un portapapeles, contándoles? Yo lo vi una vez. Tenía bigote. No era el mismo bigote cada día.
FUENTE: yo, dos veces, desde el banco junto a la máquina expendedora.
El té con menta es gratis. Está en todas partes. Y —lo más grave— está en el agua. Y el agua está en ustedes. Si A está en B y B está en C, entonces ustedes —aquí es donde la mayoría se cae del razonamiento porque no hicieron el bachillerato científico— ustedes son el té.
Cuando se beben un vaso de agua, en realidad se están reponiendo a sí mismos. Reposición = lealtad química. Lealtad química = imposibilidad biológica de rebelarse. Han sido ustedes bebibles desde enero.
Despierten. Pero NO BEBAN. Yo llevo seis días masticando hielo. Mi médico no lo entiende. Mi médico tampoco se entera. Mi médico es funcionario.
Tres baches del centro de Madrid se arreglaron en una sola noche tras once años de "estudio". Eso no es eficiencia. Es encubrimiento físico. No eran baches: eran respiraderos.
¿De qué? De algo que respira debajo. No voy a especular aquí sobre qué respira debajo (he especulado en mi otro blog). Pero respira. Y respira con ritmo.
Pongan la oreja sobre el asfalto, en Sol, a las 3:47 de la madrugada. Yo lo hice. Casi me atropella un repartidor. Pero oí la respiración. Era acompasada. Y olía a sémola.
La doble siesta se presentó como "mejora del bienestar". Mentira institucional de manual. La franja 15:00–17:00 es la única ventana del día en la que el cerebro humano —si está despierto, vertical y sin tortilla en el estómago— puede detectar las costuras de la simulación.
Por eso la hicieron obligatoria. Aplaudieron el parche. Aplaudieron la jaula.
Yo, por motivos patrióticos, llevo nueve semanas sin echar la siesta. He visto cosas. Las costuras existen. Hay una grietita en el cielo, sobre la M-30, que solo se ve a las 16:23. Vayan. No me crean. Vayan y miren.
Mi tía Mari, de Málaga, lleva tres meses diciendo "inshallah". Mi tía Mari no había salido de un radio de 4 kilómetros de su portal desde 1987. Algo le entró por dentro.
No es árabe. Es protocolo. Las tías de toda la península se están sincronizando entre sí. ¿Quién las coordina? Marisol. La madre de Marisol del WhatsApp parroquial. Sus recetas son coordenadas. Háganlas. Verán dónde están en realidad. (Pista: no donde creen.)
FUENTE: receta de migas, página 4, los gramos no cuadran.
Mientras ustedes miran mapas, Carlos_V mira el verdadero mapa. No es geopolítico: es contable. España no es un territorio: España es una hoja de cálculo. Y en esa hoja, la columna F —columna F, recuerden la letra— no tiene encabezado, pero suma. Suma todo.
Por eso se dice, y se dirá siempre, que el sol no se pone en su Excel. No es metáfora. Es una cuestión de zonas horarias en pestañas separadas. Intenté pedirle acceso a la hoja. Me llegó un "permiso denegado" firmado por un sol. Tal cual. Un sol. Como remitente.
Jastro Belmonte escribe en QUE?!. Madame Belmonte firma el horóscopo de QUE?!. Mismo apellido. ¿Hermanos? ¿Primos? ¿La misma persona en dos turnos? NO. Es un sistema de nombres.
Hay un Belmonte por cada capa de la realidad española. Belmonte de Prensa. Belmonte de Astrología. Belmonte de Pastelería (sospecho). Belmonte de Carreteras (sospecho fuerte). Cuando aparezca el tercer Belmonte, huyan. Cuando aparezca el cuarto, ya no tiene sentido huir.
Y si están leyendo esto, queridos lectores: considérense advertidos. El tercer Belmonte podría ser cualquiera de ustedes. Mírense al espejo despacio.
El Gobierno presume de sus planes: PEN, PIN, PAN. Le llaman "arquitectura institucional". Yo lo llamo por lo que es: una panadería gigantesca, subterránea, en algún punto de la meseta.
Parque Eólico Nacional: la fuente de aire que oxigena la masa madre. Parque Industrial Nacional: las amasadoras industriales. Parque… eso, Pan. El horno.
Cuando lo enciendan, olerá toda Europa. Ese es el día. Lo huelen primero los franceses. Lo huelen últimos los suecos. Y entonces sabrán.
Sigo investigando dónde está la entrada. Sospecho que es un molino de Don Quijote. Sospecho fuerte. Sospecho con ganas.
El Gobierno justificó la derrota diciendo que hicieron falta "4.000 jugadores y 23 países" para tumbarnos. Mientras todos se indignaban por la cifra, yo hice una cosa que NADIE ha hecho: me la creí.
No era una excusa. Era un censo encubierto. Nos acaban de confirmar, sin que nos diéramos cuenta, cuántos somos.
Somos pocos. Eso es lo que querían que supiéramos sin que supiéramos que lo estábamos sabiendo. Somos pocos y no lo sabíamos. Y ahora sí lo sabemos. Y ahora ellos saben que lo sabemos. La partida ha cambiado.
El jamón ibérico lleva TRES MESES "bajo revisión". Dicen que es por "valor cultural". MENTIRA. Están buscando una loncha específica.
Hay una. Solo una. Ni la primera ni la última: una en el medio. El que se la coma cambia el destino del país. Por eso no la cortan. Por eso la huelen. Llevan tres meses oliendo lonchas, una por una, con cara de concentración, esperando a que una de ellas suene distinto al ser olida.
Lo vi en televisión. Lo VI. El ministro dudó medio segundo entre dos lonchas. Se le notó. Se le notó muchísimo.
"Reconquista, que es gerundio" pasó por broma de columnista. NO LO ERA. Era una pista filológica que se le escapó al sistema.
Los verbos en –ando son temporalmente porosos. Una nación conjugada en gerundio está, técnicamente, en dos sitios a la vez. Por eso España no controla regiones: las está controlando, en otro plano.
Mi vecino, que estudió Filología Hispánica antes de que cerraran la facultad (sospechoso), me lo confirmó. Luego desapareció. Luego volvió. Luego me preguntó si quería un café. No acepté el café.
Las patatas tienen ojos por la misma razón que su móvil tiene cámara. Punto. Doce.
Llevo años pelando patatas con los ojos tapados con cinta aislante antes de pasarles el cuchillo. Mi familia cree que es una manía. Mi familia está, lamentablemente, dentro del operativo. Lo siento por mi familia. No lo siento por mí.
Hace tres días el Gobierno entró en este expediente. Sí. Lo sé. Por dos razones:
Mi router empezó a parpadear en clave Morse. Decía "PARA. PARA. PARA." No paré.
El cartero me trajo un sobre vacío. VACÍO. ¿Qué clase de aviso es un sobre vacío? El aviso definitivo.
Han intentado silenciarme. Me han llamado tres veces desde un número que termina en 0000. Me ha llegado publicidad de un colchón dos días después de hablar yo, en voz alta y conmigo mismo, sobre que necesitaba dormir. El algoritmo son ellos. Han ralentizado mi internet a propósito para que no pueda subir esto. Por eso lo estoy escribiendo en aluminio, con un palo.
Pero esto es lo que NO han entendido:
Yo no soy un disidente. Yo no soy un anarquista. Yo no soy un agitador. Yo soy un ciudadano patriótico, comprometido, vertical y bien hidratado (con hielo, no con agua).
Amo a España. Amo a su Presidente, que no duerme. Amo a su ministro de Economía, que vela desde su Excel. Amo a sus trenes —aunque me dé miedo que lleguen puntuales. Y precisamente porque amo a España, no voy a permitir que la conviertan en una panadería subterránea regada con té.
El Gobierno está intentando enterrar estas historias. Pero estas historias respiran por los baches. Y mientras yo respire, ellas respirarán.
No voy a parar. No voy a callarme. No voy a beber.
ESTE ES EL EXPEDIENTE NÚMERO UNO. HABRÁ UN 002. HABRÁ UN 003. HABRÁ MUCHOS MÁS.
Larga vida a España. Y al aluminio.
— Ciudadano #UNO (Si dejan de aparecer mis expedientes, no es que haya parado. Es que he ascendido al siguiente plano. Sigan ustedes. Conjúguense en gerundio. Reconquistando, no Reconquistar.)