Dizem que houve um tempo em que as ruas de Portugal deixaram de nos pertencer.
Eu lembro-me.
Andava pelas vielas em silêncio, com o coração apertado, evitando o olhar dos soldados marroquinos que patrulhavam cada esquina. As portas fechavam-se cedo, as janelas falavam em sussurros… e o medo tornou-se parte do nosso dia.
No Alentejo, começaram os primeiros sinais. Pequenos… quase imperceptíveis. Homens e mulheres que recusavam esquecer quem eram. À noite, cavávamos túneis entre casas não para fugir, mas para resistir. Para manter viva a chama.
Lisboa ouviu o chamamento.
E depois… como nos velhos contos da nossa história, o povo levantou-se.
Não eram reis nem cavaleiros de armadura dourada. Eram herois tais como o Luisaso e o Bruno243 . Portugueses espalhados, unidos por algo maior. Vieram como uma maré primeiro tímida, depois imparável. Reconquistaram rua a rua, cidade a cidade.
O centro caiu de novo nas nossas mãos.
E foi aí que percebemos: isto não era apenas um jogo. Era uma história a ser escrita outra vez.
Agora, o Norte treme com o som da nossa chegada. Tal como outrora, quando os antigos expulsaram os invasores destas terras, também nós avançamos, não por glória, mas por casa.
Ainda há batalhas pela frente.
Mas já não caminhamos escondidos.
Agora, marchamos juntos.
E Portugal… está a regressar.
PS: Primeiro post :)